Поэзия - в ней что-то павианье,
А может - птичье, но - до неприличия.
Какой-то онанизм - мечтать стихами.
Девичья в том есть мания величия.
Кропаешь сдуру хрень и околесицу
И ловишь блошек рифмы и созвучия.
Как будто бес вселился! Лихо бесится,
Поэта всяк третируя и мучая.
За славы блеск впадаешь в наваждение...
Есенин - глянь, был увлечен расстрелами.
Грань перейдешь - и сразу омерзение,
Ведешь игру с ордою люциферною!
Что человек - смешное насекомое!..
Чудак! - туда-сюда все время мечется.
Он одержим пред смертию истомою.
Заигрывает трогательно с вечностью.
Ну что мне делать, Боже, посоветуй же!
Я в словесах бессовестных запутался.
Ведь так и так я кану прямо в Лету же.
И жизнь прошедшая покажется мне глупостью.
Но нет ответа на слова тревожные.
Глас не звучит. А может, я не слышу.
И за своё, - пишу, пишу безбожно
К Всевышнему свои смешные вирши...
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Мечта. - Анатолий Бляшук Иногда оборачиваясь назад и вспоминая всю боль и зло, которые были моими вечными спутниками, когда я жил без Бога, у меня возникает вопрос, сколько же еще людям нужно боли, чтоб они захотели любви…? Сколько еще нужно страшных, неоправданных смертей, чтоб люди захотели жить…? Сколько еще молодых пацанов и девчонок должен скосить СПИД и наркотик, чтоб их родители поняли, что это следствие их грехов, унаследованное их детьми и еще приумноженное…? Сколько еще…?
